Её всегда ненавидели. И всегда боялись…
Перед ней закрывали двери и от неё старались убежать, как можно дальше…
Её проклинали, устилая весь её путь слезами отчаяния, или же безумно хохотали, встречая её приход последним карнавалом, который становился впоследствии воистину последним…
А она шла, никого не замечая, погружённая в свои мысли, далёкая от реальности…
Капюшон скрывал её лицо. Полы длинного, бесформенного плаща поднимали облака пыли вокруг таинственной фигуры, медленно плывущей по мостовым пока ещё людных городов, опирающейся на посох из чёрного дерева, потрясающая резьба на котором была создана явно не под этими небесами. Камни, сверкающие в его навершии бездонной чернотой, казалось, впитывали в себя редкие лучи ещё не проснувшегося весеннего солнца.
Она шла, задумчиво перебирая в руке древние чётки из неведомого, тускло мерцающего, камня, и их мерный стук друг о друга, словно неумолимый метроном, отсчитывал последние спокойные минуты…
Подходя к Белокаменному Городу, она в очередной раз остановилась передохнуть. И не потому, что устала. Ей просто нужно было подумать.
С этим Городом всегда было непросто и неоднозначно.
Здесь всегда по особенному сопротивлялись её власти и её влиянию.
В этот раз она пришла с Востока, настойчиво обозначив своё присутствие в земном мире, собрав свой первый урожай смертей, и дав жизнь волнам страха. Взрастив панику и отчаяние, особенно придававшие ей силы для пребывания в далеко не лучшем, по её мнению, из миров.
На Востоке ей было не трудно. Да и дань, которую она взяла с многочисленного народа, была достаточно щадящей. И почти незаметной на фоне общей численности населения.
«И за что меня так ненавидят? – задумалась Странница. – Ведь сестра моя Смерть забирает с собой гораздо больше душ, чем я, а ругают почему-то меня…»
Она скорбно улыбнулась своим мыслям:
«Ну да ладно, у каждого свой Путь…».
Раскинув свой плащ над Европой, и беззастенчиво зацепив Америку, Странница напитывалась жизненной силой уходящих душ. В этот раз её внимание сконцентрировалось в основном на тех, кто практически закончил свой жизненный цикл. И тех, кому не суждено было его завершить полностью. Люди часто ведь не осознают, что болезни посылаются отнюдь не по грехам.
Странница снова улыбнулась своим мыслям.
Да… Люди, полагающие себя венцом творения, почему-то уверены в том, что Творцу есть дело до болезней их смешных тел. И что именно Он посылает эти самые болезни. В наказание, так сказать…
Смешно…
«Надо будет, как-то при случае, рассказать Ему эту удивительную байку, которую о Нём выдумали человеки… — отстранёно подумала Странница. – Если не забуду, конечно…»
С Европой и Америкой было понятно. Здесь она задержится надолго.
Даже не задавая себе вопрос: «Почему?», она интуитивно понимала, что ей придётся усиленно потрудиться на обозначенных континентах. Просто чувствовала, что так надо. Так будет правильно…
Она не испытывала вины ни перед кем, а просто выполняла то, что ей было определено Предначертанием. Как рачительная хозяйка, она, одну за одной, пропалывала грядки, давая возможность молодым росткам и сильным стеблям развиваться и расти, потянувшись к живительным лучам солнца…
Странница вновь задумалась, очарованная мистической красотой Белокаменного Города, утонувшего в багряных тонах закатного светила.
Она долго стояла, не решаясь войти внутрь, и тому были свои причины. Ей очень не хотелось нарушать это, застывшее во времени, великолепие. И ещё… Она совершенно точно знала о какой-то невероятной снисходительности Творца к людям, населяющим этот удивительный Город, являющийся своеобразным символом огромной страны, раскинувшейся практически на двух континентах…
Вздохнув в очередной раз, Странница всё же переступила городскую черту.
Ей не нравилось то, что предстояло сделать. Но и выхода другого у неё тоже не было.
Она запрокинула голову и посмотрела в чёрное небо, усыпанное мириадами звёзд.
«Однако, я постараюсь быть милостивой к этому краю, да простит меня Всевышний… Видимо, я, как и Он, неравнодушна к людям, населяющим эту землю» — подумала Пандемия, Мать всех эпидемий, и небрежно коснулась короны, зловеще сверкнувшей под капюшоном, надёжно сдерживающим беспредельную силу Первозданной Тьмы…
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2020
Свидетельство о публикации №220032801222